Meu marido, agora aposentado, compõe suas próprias músicas nas horas vagas entre manter nossa vida de pé, naquele trabalho constante contra a primeira lei da termodinâmica que teima em desorganizar tudo em direção à entropia máxima. Fã de Frank Zappa e baterista profissional, ele se beneficia da tecnologia dos sintetizadores, agora inteiramente embutidos em software no seu laptop, para obter sons que ele sozinho não saberia produzir nos mais variados instrumentos musicais.
Zappa, seu ídolo, havia feito exatamente isso com o synclavier. Embora fosse um gênio musical que escrevia as partituras para cada um dos instrumentos em sua banda, Zappa teve seus dias de diversão com o que era o sintetizador da época e compôs alguns álbuns inteiramente com o sintetizador, em vez de uma banda.
Os sintetizadores sintetizam, como o nome diz, sons diferentes –mas a melodia, o ritmo, os padrões, isso fica inteiramente por conta do cérebro controlando os botões. Compositores, portanto, continuam compondo. Imagino um Beethoven descobrindo que pode usar botões para produzir ele mesmo os diferentes sons de uma orquestra e experimentar com eles facilmente, em vez de apenas ouvi-los em sua mente. A criatividade, então, é o limite.
Exceto quando o limite da capacidade se impõe primeiro, pois meu marido não é Zappa nem Beethoven. Mas é aí que fazer música volta a ser um processo social e colaborativo, sobretudo quando se têm amigos músicos. Precisando de solos de guitarra para uma composição inspirada em surf, meu marido convidou um amigo a contribuir, o que eles puderam fazer de países diferentes justamente porque composições digitais geram arquivos digitais facilmente compartilháveis a qualquer distância.
Fui convidada para a estreia da obra conjunta, sentada em nosso sofá. Adorei a música: era o conjunto de melodias complexas que já me era familiar, agora acrescido de uma guitarra brincalhona, no espírito do surf rock, que ora complementava a música, ora sobressaía em solos interessantes.
E adorei mais ainda pensar que meu marido e seu amigo haviam colaborado na criação da obra. Pensei no cérebro do amigo registrando os padrões produzidos pelo meu marido, entrando literalmente na onda desses padrões e produzindo outros que ele então transpôs para a guitarra. Pensei no amigo tocando sua guitarra em outro país ao som da música criada pelo meu marido. Pensei nos arquivos digitais que captavam e transmitiam esses padrões cerebrais de um indivíduo para o outro.
E então, a revelação: o amigo não havia tocado guitarra, nem usado um sintetizador para produzir os sons de solos da sua composição, e sim instruído com prompts, mais a música do meu marido, um programa que é a versão musical do ChatGPT.
E a mágica em meu cérebro se desfez.
A música continuava interessante, mas a experiência da música para meu cérebro era agora completamente diferente. Foi quando eu me dei conta de que assim como a intenção alheia importa para nossa atribuição de culpa a quem nos causa dor, a presença de intenção, de envolvimento, de valores e desejos humanos importa para nossa apreciação das nossas experiências sensoriais.
A arte, como a dor, tem duas partes: o produto e o processo. A participação de humanos não importa para nossa percepção da primeira, mas faz toda a diferença para a segunda.
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Autor: Folha
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